Про Принцев и Принцесс

Пролог.
Мы будем вас беречь. Мы будем вас холить и лелеять. Мы будем стирать вам носки и делать праздничные минеты с проглотом.
Будем жрать ради вас мюсли, похожие на козье говно, и салаты из капусты.
Будем до потери сердцебиения убиваться на беговой дорожке в спортзале.
Будем выщипывать брови и выдирать воском нежелательные волосы на своём теле.
Мы будем рожать вам детей, любить ваших мамочек, гулять с вашими стаффордами, опускать за вами сиденье унитаза, слушать ваши дураквые рыдания: "Тебе не кажется, что ОН у меня такой маленький? Оооо... И стоИт как-то не так... А ты меня не бросишь,
когда я стану импотентом? Обещай мне! Поклянись на бабушкиной Библии!"
И мы будем вас любить.
Потому что вы МУЖЧИНЫ. А мы мы любим чувствовать себя страдалицами.
Мы. Женщины. Созданные для вашего комфорта и для вашей же головной боли.
Плюс к минусу, минус к плюсу...

Когда мне было четырнадцать, я свято верила в принца. Пусть даже и без коня. Хрен с ним. С конём. Мой принц должен был быть красив, высок, кудряв, голубоглаз, и очень хорошо воспитан. В семнадцать лет я поняла, что мой принц это хохол из Винницы. Естественно же без коня, без кудрей и без голубых глаз. Я воспевала Домострой, вдохновенно пекла пирожки с капустой, варила борщ на сале, как научила меня твоя мама, молча собирала по дому твои носки и замачивала их в зелёном тазу. Тоже, кстати, подаренном твоей мамой нам на свадьбу. Я отпускала тебя с друзьями в баню с проститутками, пока сидела дома
беременной, а потом отстирывала с твоих вывернутых наизнанку трусов губную помаду, и страдала. Потому что ощущала себя частью женской общины, которая ДОЛЖНА была страдать. Я с гордостью могла внести свою лепту в разговор на тему: "А вот мой мудвин вчера нажрался, и..."
Ты не оценил моих героический усилий, и с***ался, положив тем самым начало моему долгому и длинному поиску Другого Принца.
В двадцать лет я поняла, что Принцев можно классифицировать на:
1) Чужих Принцев
2) Потенциальных Принцев и
3) НиФуя ни разу не Принцев
Чужие Принцы тем и ценны, что они не твои. И большой вопрос останутся ни в Твоём королевстве или ускачут к своей Принцессе, которая сидит дома, воспевает Домострой и топит вонючие носки в зелёном тазу.
Чужой Принц, как правило, обладает и конём, и кудрями, и членом в двадцать сантиметров. В общем всем, чем положено обладать Твоему собственному принцу, которого у тебя, почему-то, нет. Чужой Принц приезжает к тебе по пятницам в десять вечера, дарит цветы и плюшевого мишку, потом смущённо выходит на балкон, звонит своей Принцессе, скорбно сообщает ей, что у него сегодня корпоративка, и он вернётся утром, клянётся ей в любви, а потом ложится в Твою постель, и до утра упражняется в искусстве орально-генитального секса, оглашая помещение криками страсти.
К утру глаза Чужого Принца затягиваются грустной поволокой, как два озера туманом, и непременно следует неотъемлемый монолог:
"Девочка моя, родная моя, почему? Ну почему я не встретил тебя раньше? Где я был? Где ты была? О.. Какая боль... Я не хочу от тебя уходить... Я хочу вечно лежать в твоих объятиях... Но, чёрт подери, время уже восемь, и мне пора домой. Не скучай, моя любимая, в следующую пятницу я вернусь!"
Да. Иногда они даже возвращаются. На месяц или полтора.
В любом случае коллекция плюшевых медведей пополнена, и ты не ломаешь голову над тем, что подарить малознакомой подруге на день рождения.
Потенциальный Принц это заготовка человека с Фуем. Не отшлифованная никем до конца. Потенциальный Принц не имеет, как правило, ни-че-го, кроме какого-то одного НО. Это может быть какой-то **ический талант, который Принц не смог реализовать самостоятельно, или неземная красота, или хорошо подвешенный язык - неважно.
Главное, что глаз сразу цепляется за какую-то деталь, и ты начинаешь долго и кропотливо ваять из него Своего Принца. Ты обзваниваешь всех своих знакомых, чтобы пропихнуть талант Своего Принца повыше. Ты ищешь ему работу и кормишь деликатесами.
Ты объясняешь му, что не надо тереть клитор пальцем, как трёт ластиком единицу в дневнике второклассник. Ты учишь его заниматься любовью, а не дрочить бабой.
Ты любовно вытачиваешь каждую деталь.
На это, порой, уходят, годы...
А в оконцовке ты имеешь вполне сносного Своего Принца, который хорошо зарабатывает, царь и бог в постели, который никогда не нассыт мимо
унитаза и всегда моет за собой посуду.
Радуйся женщина. И поспеши. Потому что радоваться ты будешь недолго.
Очень, очень скоро Твой Принц сложит свои вещи в купленный тобою клетчатый чемодан, грустно погладит тебя по голове, и скажет в сторону:"Малыш, спасибо тебе за всё. Я очень благодарен тебе за твою заботу, но я полюбил Машу Ты умная женщина. Ты поймёшь меня. Любовь - это прекрасно. Не правда ли? Ну, прощай, малышка. Я тебе когда-нибудь позвоню"
И ты стоишь у окна, приплюснув нос к холодному стеклу, и смотришь, как твой Принц уезжает к Маше, которой он не будет натирать клитор до волдырей, у которой не будет занимать деньги и с которой будет заниматься Любовью именно так, как ты его учила все эти годы.
Умничка.
После всего этого, как-то незаметно начинает пропадать вера в существование Принцев, и в твоей жизни появляется НиФуя Ни Разу НеПринц. Как правило, его зовут Петя. Или Вася. Или Коля. И появляется он в твоей жизни стихийно и случайно.
Это может быть водитель, который подвёз твою пьяную тушку в пять утра из "Самолёта" домой. Или сантехник, который пришёл чистить твой унитаз, после того, как твой отпрыск спустил в него полукилограммовый апельсин. Или врач, которого ты вызвала на дом, потому что непонятно с чего, блюёшь уже пятый день.
И ты с ним разговариваешь и понимаешь, что он тебе, в общем-то наФуй не нужен. И ты ему тоже не нужна. Но вот почему-то он пригласил тебя в кино, и ты согласилась.
А потом кино закончилось поздно, и он пошёл тебя провожать. И по дороге он рассказывает тебе о своей работе, а ты слушаешь вполуха, и тебе хочется спать.
А у него тоже глаза слипаются, а живёт он в Бутово. И ты укладываешь его у себя в соседней комнате, а утром вы пьёте кофе на кухне, и обсуждаете, куда пойдёте вечером.
И всё это как-то поверхностно... Случайно... Глупо и неинтересно.
Тебе нужен хоть кто-то, кому можно перемыть кости в компании подруг.
Ведь лучше вскользь обронить: "Да, есть у меня щас один мужик... так себе, ничего особенного... для здоровья. Пусть будет. Как что интересное подвернётся наФуй пошлю. Ага", чем молча слушать других, иногда вставляя: "А вот когда, пять лет назад, я жила ещё с Володей..." В первом случае ты сойдёшь за нормальную, а во втором за пи**острадалицу. Что лучше?
И вот однажды твой Петя (Вася, Коля) проснётся в твоей постели. А ты посмотришь на него, и поймёшь, что дело уже зашло далеко. И что пора сделать вид, что вы с ним незнакомы. И в последний раз ты наливаешь ему кофе на кухне, улыбаешься, и закрываешь за ним дверь.
И сразу же выключаешь все телефоны.
А через три дня понимаешь, что тебе не хватает этих походов в кино. И утреннего кофепития. И небритых щёк. И в туалете сидушка унитазная опущена. Это как-то неправильно. И Мужиком в твоём доме больше не пахнет. И ты злишься на себя, а сама смотришь в окно, и ждёшь неизвестно чего.
А потом ты включаешь телефон, и тебе приходит СМС-ка: "Я без тебя не могу! Мне тебя не хватает. Не хватает голоса твоего, смеха, улыбки. тоненьких рук. Я люблю тебя, слышишь?"
И ты краснеешь и улыбаешься. И перезваниваешь ему. И совершенно неожиданно для себя, говоришь: "А я тебя тоже люблю.." И пугаешься на секунду.
Потому что он не Принц! Совсем-совсем не принц!
... Тогда почему, стоя рядом с ним в ЗАГСе, и произнося сакраментальное
"ДА!" - ты наконец чувствуешь себя Принцессой?

Эпилог.
Мы вас любим.
Мы вас бережём.
И мы вас будем беречь. Всегда.
Вы наши мужья, любовники, отцы наших детей и просто Друзья.
Мы часто ошибаемся, обжигаемся, становимся упрямыми.
Не обижайтесь.
Мы женщины. Нам простительно.
А вы не ошибётесь никогда.
Потому что умеете то, чего не умеем мы.
Вы умеете делать из нас Принцесс.

05.07.2009